悄然流淌的岁月总是旧的，
像是那漾满皱纹的，老得快要死掉的河。
日子水一样地飘过，
我就活在虚白的纸上，
那东去的，都是空无。
死在笔上的时光不再青涩，
仍在回首，
像是在咫尺间望见了遥远地，
月亮不是那个月亮，光不是那个光。
我把天点在灯芯里，
没有像无数个深夜点点斑斓地，
藏蓝的火焰要命地灭在手心里，
那亮在画里的该是命途，
仿佛无处安放的星地，陨落那青春的哀伤。
风也荒凉，他终于说话，
悄然流淌的岁月总是旧的，
像是那漾满皱纹的，老得快要死掉的河。
日子水一样地飘过，
我就活在虚白的纸上，
那东去的，都是空无。
死在笔上的时光不再青涩，
仍在回首，
像是在咫尺间望见了遥远地，
月亮不是那个月亮，光不是那个光。
我把天点在灯芯里，
没有像无数个深夜点点斑斓地，
藏蓝的火焰要命地灭在手心里，
那亮在画里的该是命途，
仿佛无处安放的星地，陨落那青春的哀伤。
风也荒凉，他终于说话，